Fico buscando feridos...
Nenhum.
Procuro em mim, marcas, arranhões, hematomas...
Nada.
Sem lesões.
Acidente sem tragedia.
"Eita" paixãozinha besta, nem serviu para me calejar as pernas.
Suspiro... Fundo.. Penso... Sinto o coração...
Não, não, nem sinal da dor.
Ouço uma música triste, sugestiva, vou chamando as lembranças...
Sem exito.
Sem inspiração.
Assim não tem como ser poeta.
Sem chorar a vida minha poesia não presta.
Eita paixaozinha besta...
ResponderExcluirQue nem marcas deixou, nem ochoro quando se deita
Valeu a pena?
Sim, valeu, p mostar que ate a dor faz falta, na sua falta...
Adorei mocinha, se essa foi sem inspiracao tenho medo de qndo tiver inspirada...
;)
Wow, valeu ROB,
ResponderExcluirmesmo sem inspiração a vontade incontrolável de escrever, venci!!! rs
Continue ligado no blog ;)